La mia poesia?

 

 

Parafrasando Croce, per de André “fino a diciotto anni

tutti scrivono poesie - dopo, possono continuare a farlo

solo due categorie di persone: i poeti e i cretini, ma

lui... lui cantava la “vita”.

 

Maggiorenne mai morto “adulto”, passionale vivo e mi

faccio vivere, cerco, osservo, mi interrogo, amo e soffro,

partecipo e m'indigno, partigiano cui non tappi bocca

come Gramsci “odio gli indifferenti”!

 

 

Arrivato al līmes delle carni, quel passo “oltre” me

piccolo io, attraversando d'impulso - impaziente,

sconsiderato, ingenuo, timorcurioso e libero - il gran

portale di “Paradiso” e “Inferno”.

 

Fuori dai tepori casalinghi così odorosamente

“rassicuranti”, abbandonato alle più ammalianti

“bonacce”, nel risucchio di apocalittiche “tempeste”,

creativamente distruttive d'esistenza.

 

 

Contemplante a toto latere, in autoconfino ad ermetiche

oasi lontane isolate da pace di deserti, bussola

impazzita attorno alla mia desolazione, tutt'avvolto in

deliri di tormente polari straziatamente perfette.

 

E Per aspera ad aspera riemergere dove Tutto È ed Io,

in esso distintamente perso, in mille sconosciuti modi mi

“riconosco”, dove non co-uman(oid)i ti sono avidi pirati,

dove la tua mente mente, vagamente, coscientemente,

spudoratamente mente.

 

 

D'ora in poi la luce della “realtà” là fuori me la creo io

dentro, in buî di contrabbando, a lume di cosiddetta

“ragione”.

 

La parvenza stessa di “una vita mia” io me la invento e

reinvento, a mio libero arbitrio o forzato piacimento che

sia, col vento, nel vento, al vento.

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

C'è poesia scritta, letta, declamata, cantata, ballata,

poesia “intima”, poesia spettacolo, poesia puttana.

 

E quella mai scritta, “del silenzio” - senza suono di

parole in natura, senza pensiero in noi - della vita più

densa.

 

 

C'è chi conta giorni litanici di Kronos, gente che vive

senza mai scrivere o, molto peggio, che scrive senza

neppure vivere.

 

E chi, perdutamente innamorato del magico attimo

fuggente di Kairos, ri-di-segna vite nei linguaggi dello

spirito.

 

 

Ci sono tempi “rappresi” di parole, coagulanti nel

prepotentemente inarrestabile e illusorio scorrere di

noi, e uno, oltre minimi noi stessi, assolutamente

vivimmobile.

 

Tempi duri di “sopravvivenza”, convulsi di lotte senza

quartiere e alla fin fine mai a lungo sostenibili perché, e

un tempo là, dove esausti fermarsi a “sognare di saper

amare” e, addirittura, di “poter essere amati”.

 

 

Quei contingenti silenzi afonizzati restano rumorosi e il

silenzio assoluto, tormentati silenzi di mancanza e

pacificante “silenzio di pienezza”.

 

Silenzi di dolore, di gioia e di speranze, e il silenzio

assordante di una totale ed incondizionata intima

condivisione, del semplicemente essere, “esserci”, qui e

ora.

 

 

C'è la poesia nel tempo, del tempo, dal tempo dei tempi,

e quella senza, al di fuori del tempo...

 

C'è vita che “trabocca” - non riesco a (con)tenermela

dentro!

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

Il buio di per sé, come il silenzio, mai stati oppressivi né,

tantomeno, depressivi per me, e la solitudine non mi ha

mai fatto paura.

 

L'ho desiderata, l'ho cercata, l'ho patita e ripatita (sì,

vissuta intensamente!), l'ho goduta e me la godo ancora

- non potrei farne a meno anche in tutta sofferenza.

 

 

Ad un nonno “assorto”, silenzioso, lo scoppiettio del

caminetto raccontava storie “scintillanti” di sé (o

almeno così mi diceva, ma così convinto da farlo

meravigliosamente credere anche a me...).

 

Attimi “'mpiccati”, sospesi, imprevedibili, inafferrabili,

indecifrabili, un susseguirsi di attimi d'eternità, batterie

pirotecniche, senza inizio e senza fine nel loro senza-

senso, inimitabile, tutto proprio.

 

 

Mai una scintilla identica all'altra, mai la medesima

intensità, o la forma evolvente o quell'irripetibilmente

schizzante traiettoria, in fondo la loro intera unica

brevissima esistenza...

 

Magici arabeschi, tutticiascuno unicamente diverso, a

tracciare una sua, la sua distinta e, all'amorosa

attenzione di chi sappia vederla, distinguibile storia.

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

So' come le stelle: si nun è bbuio nu' le vedi, Ciani'... e

si pparli nu' le poi senti', amoruccio de nonno...

 

Sono come le stelle: senza buio non le vedresti,

Lucianino... e poi parli non le potrai ascoltare, piccolo

amore del nonno...

 

 

Altro che Lectio Magistralis, Dementialis Lectio Divina,

Lectio Meditatio Oratio et Contemplatio in un tutt'uno da

perdercisi dentro, Lux Sublima e Lectio Vitae per un

“bamboccetto” di tre quattr'anni!

 

Quella apparente molto presente assenza di lui mi

accompagnerà per la vita - lo fa tuttora: presenza-

assenza da vivo, assenza-presenza ieri-oggi-domani-

sempre-finché-sarà.

 

 

Tra l'inzuppato superfluamente eloquente di parole-

filtro e di parole-schermo nella quotidianità dei

cosiddetti “adulti”, le mie parole-poesia resteranno

minime, scarne, ruvide, immediate, pregne, le sole che,

se mai volendo, non riuscirei a zittire.

 

Istinti, pulsioni, sensazioni, emozioni, sentimenti,

ricordi, racconti, vaggiti, canti, borbotti, schiamazzi,

risate, urla, pianti, estasi, tragedie, riflessioni,

indignazione e rabbia - troppi e troppo intensi per

“chiudermeli” in petto.

 

 

Parole-poesia, suoni significanti, pietre ritmiche e

“schegge” di me, scintille ancora danzanti e lame, mio

fuoco vivo e sangue, chiodi profondi e brezze.

 

In fondo mie, mai pietevoli, pietose carezze...

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   

 

                                   
       

Sottofondo musicale

Simon & Garfunkel

The Sound of Silence, Il suono del silenzio

Original version from 1964